6:45. A las siete menos cuarto
escapamos momentáneamente
del estructuralismo,
de su despiadado escalpelo milimétrico
las islas son nuestro refugio en ese falso
instante
fumamos acostados sobre el rocío
de las finas pestañas verdes,
el sol desvaneciéndose
y la teoría olvidada
como el bostezo
de un monstruo
cuando el final del día
asemeja al de cualquier otro
dices que mi amor se siente como morirse
sobre un lirio de agua flotando
hacia ninguna parte
podría decir que aquella frase tiene
veinticinco sílabas,
diez palabras graves,
una paradoja
y una hipérbole esmeralda
pero no hace falta,
tu voz se va quebrando con el viento,
recuerdo que odias la poesía y los dos jazmines húmedos
que tienes por pupilas
se pierden en el movimiento abrasador
de estanque
las el
libélulas en
¿Qué es ese ojo púrpura en el cielo
que acecha nuestros corazones?
-aguijones en tu aliento / tus dedos tan cerca de los míos-
No es el sol /
es otra cosa
7:23. Quisieras ser la hierba
callejera y brotar
estoica de entre las banquetas
pero la lluvia siempre fue una madre iracunda
que pudre todas las plegarias, su voz no conoce tregua
y nuestras pieles no soportan
sus caricias
a lo lejos la ciudad se desdibuja
y en las islas
las semillas de tu boca
prosperan
en mis pulmones lacerados
Bonjour
Tristesse
saxífraga
silvestre
rami
ficada
en la cavidad torácica
7:58. Quizá nuestro destino
es la ceguera, la niebla espesa
de estas calles y no tener una verdad
donde rendirnos
descubrir como el griego condenado
al hambre infinita
los múltiples significados de la muerte
y su indómita naturaleza
predicar la finitud en la belleza
mientras fingimos que la vida
no es una amapola deshojándose
a cada minuto
8:00. Quizá nuestro amor
es una mariposa en el invierno
que inocente cree haber encontrado
entre las hojas de eucalipto
un refugio
de la incertidumbre
8:17. La vida es ese lapso
i n m e n s a m e n t e
exiguo;
en él yo soy
un girasol en el ocaso
buscando la luz melífera
de tu mirada;
en tu mirada está la muerte,
pero en la búsqueda esa crisis que ata nuestros hilos
llorar juntxs como sauces
solitarixs
en la acera,
en el jardín botánico,
en el subterráneo,
en los pasillos de la Facultad,
frente a cada Oxxo y sobre cada grieta
porque nadie llora por las flores
muertas en el plexo
ni por el gorrión herido en la garganta
y nuestro último acto de rebeldía es
estar juntxs en el borde del
abismo
imaginar un mundo donde exista
el aroma de la bugambilia
buscar el secreto de las libélulas
que mueren al anochecer en esta misma hora
y jugar a saber hacer con nuestros labios
lo que Monet hacía
con los nenúfares
9:11. Vivir es una trampa
y la memoria sus espinas
no tenemos nada,
pero de esta nada nos queda este paisaje,
leve serie inasible formada apenas
de silencios y de instantes
-el enigma del anturio,
la violencia de la venus,
la marea de tu latido-
y de nuestros cuerpos solos
enraizados en las islas
como anfibios-árboles,
araucarias submarinas
bajo el cielo
de miradas epífitas
inmunes a
la
noche
azul
Imagen tomada de Flickr
| David Pichardo (Nezahualcóyotl, Edo. de México, México, 1999). Egresado de la licenciatura en Letras Francesas de la UNAM. Es profesor de francés y de literatura. Estudió lengua y literaturas francófonas, se especializa en investigación y crítica literaria, y en la enseñanza del francés como lengua extranjera. Ha publicado ensayo, cuento y poesía. La traducción es algo que le gusta mucho y que hace en su tiempo libre. Los idiomas son su pasión, así como todo tipo de expresión artística. Escribe porque cree que las ideas mueven al mundo, y que siempre será posible habitar un lugar mejor. Le interesan los temas sociales: la crítica del amor romántico y los problemas que conlleva, la visibilización de aquellas cosas que pasan desapercibidas por el ojo en la cotidianidad. Le atrae la literatura de campo y las propuestas de las éticas del cuidado. Es fiel creyente de la ternura como respuesta a las estructuras opresoras del neoliberalismo y del arte como herramienta de crítica social. Ha publicado en Revista Estrépito, Áspera Fanzine, Periódico Poético. Colabora en la revista trimestral de cine y literatura Interlatencias. |
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