Nouvelle spissitude | Por Gerardo Alquicira Zariñán

El misterio de su mirada siempre me ha parecido apenas un poco menos fascinante que el de su pequeño libro rojo. La conocí hace veinte años en la vieja Librería Internacional del Bulevar Saint-Germain. Hasta entonces había ido pocas veces a ese lugar, porque siempre preferí la impersonalidad corporativa de Gibert Jeune al carácter triste…

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M(i)rrealidad fecal | Por María Giuliana Corvera Olórtegui

Cuatro de la mañana, hogaza en ebullición amenaza lo irrisorio de sus moléculas expandidas. . Doce horas antes, el goce de los mejores platos. Fotosíntesis marina inyectada. . Cuatro de la mañana, urgente estallido, retortijones de entrañas, duración eterna. Conflicto creativo que reniega ofrecerse al bien (estar) de la fábrica laberinto. Duro consumismo de bacterias.…

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El escarabajo | Por Liliana Hernández Almazán

Recuerdo aquel sábado que me encontraba recargada sobre el escritorio metálico, cerquita de la montaña de instrumentos y aparatos antropomórficos: un brazo por aquí, un ojo por allá, el recipiente giratorio, como una especie de barriga a medio llenar… Son las tres de la tarde y el postprandio hace sus estragos. Sigo pegada como lapa…

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El orden de las alteraciones no factura el resultado | Por Rodrigo Ruiz Spitalier

—¿Por qué están aquí, niños? —preguntó el profe loquero. Que quién sabe si era profe, porque no daba clases en la escuela. Y que no era loquero loquero, porque no era psicólogo ni ninguna de esas cosas. El tipo barbón y medio calvo, con suéter negro y camisa blanca, que quién sabe de qué daba…

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