A quien corresponda | Por Elena Eguiarte Pardo

Llevo meses con el verbo atorado en la garganta                                            [declaración ectópica]. Llevo meses gestando una asfixia cuya genealogía reconozco mejor de lo que me educaron para admitir                                            [hija adventicia                                            pero legítima, a fin de cuentas                                            [después de todo,                                            yo también nací en la era del mito                                            de la meritocracia]]: presente indicativo en primera persona                      del singular…

Leer Más

La miseria de ser | Por Alexandra Ocadiz

Ser mujer es respirar vellos por la espalda,sufrir del frío aliento del monarca.Ser mujer es fregar los sueños ajenos,ahuyentar los miedos para pagar la renta. Ser mujer es apagar el monitor y sentir caricias,besar sanguijuelas por sobras de comida.Ser mujer es cobrar barato porque algún imbécil es hombre. Ser mujer es bajar la vista,congelarse en…

Leer Más

Existir en claroscuro (tríptico) | Por Eduardo Paredes Ocampo

I. Ocaso The Sun Machine is coming down,and we’re gonna have a partyDavid Bowie, «Memory of a Free Festival» Vi a la noche agazapándosecomo un animal asustadoy a las madres tratando de sacarla de los rinconescon escobasy ofreciéndole galletas. El reflejo de cada cosase preparapara su inmersiónen el ocaso perene. Inalcanzable se haráel sueñopara quienes…

Leer Más

Ejotes urbanos | Por Cliff Olin

Cultivar ejotes donde tierra escasea y prevalece melancólico concreto y pasto sintético.Pero aun en tan estéril patio,un parche de suelo,solo barro molido,textura de arena, apenas sobrevive la modernidad:cual masa sin levadura, retando sueños verdescon su polvo yermo y cabida limitada… Pero hojas con el viento aterrizan,fertilizando semillas mentales,inspirando bodas de hojuelas con tierra: fértil mixtura engendra vida,y planta…

Leer Más

Nocturno en rojo | Por Luis Torres

Nocturno en rojoEn una noche quejumbrosa y ausente de sombrastodo pasa tan calladocomo el golpe certero a la mitad del pueblo.Todo pasa,como el frío de la muerteacuchillando el aliento.Todo pasa calladocomo una brigada de futuro detrás de los árboles,pujando consignas,aclarando su pecho y su gargantacon el calor de su sangre,liberando la voz de un gritoque…

Leer Más

Flor de octubre | Por Maricruz Huerta

Tzompantli somos: solazados danzantes en Templo MexicaTenochtitlan, cenzontles empapados en púrpuraTlahcuilos húmedos en tintura verde quetzal Fuimos: aire tibio y arcano, lluvia fría y secaSomos guirnalda de craneales dulces y huesudos panes Yo, flor de octubre: fuego dorado, guinda, rojo escarlata,Cempoal, Cempohualxóchitl, cempasúchitl Piedra del Sol: naciente verano, transmuta tus apócrifos coloresdesnuda de una vez…

Leer Más

Novilunio mezquite | Por Alexandra Ocadiz

Quemado a rayos sigo siendo árbol,a los ángeles y santos ahuyentocon mi perfume de cedro mojado. Recubren mi cortezaserpientes, arañas,gotas de fuego y manchas de tierra. Persisten en mis ramasflores rojas, rasgaduras de infierno,espinas violáceas.Sobre mis hojas la luna reposa,los cuervos descansan.El silencio me grita cuando el viento llora;la soledad tritura mis raíces,pero el agua…

Leer Más