La palabra mundo también significa infancia Jorge Orlando Correa I. Mi trabajo es un hoyo negro ávido de sufrimiento cuya arma más poderosa es la necesidad y mi hambre Caer en su trampa es fácil uno empieza faltando a la cena de navidad y termina por hacer las paces con la sanguijuela que crece…
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Cuando era chica escuché historias de todo tipo acerca de aquella señora. En aquel entonces vivía con mi mamá y mi papá en un pequeño pueblo cerca del Golfo de México y ahí era muy común escuchar todo tipo de historias sobrenaturales, que yo siempre califiqué de mero entretenimiento. La figura misteriosa de esa mujer…
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“Ojalá acabe la maldita pandemia”, digo envuelta entre las cobijas. Afuera está a punto de amanecer y la oscuridad, que a cada minuto se debilita, me apura a cerrar los ojos. Cuando salga el sol, tendré ganas de levantarme, aunque ni siquiera haya dormido. Que el día todavía no empiece si aún me falta la…
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A Rafa, un ángel más. Vuela En el anhelo te quise, a la espera te despedí, y del sol grisáceo trato de entender tu partida al amanecer. Se pintan sueños al horizonte, más allá de las nubes, el arcoiris brilla sin el olvido. La vida lo arrebata, o la muerte lo reclama, una lágrima vuelve…
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Emily Dickinson escribió: Pain has an element of blank. El dolor es un vacío, un espacio en blanco, es difícil saber cuándo empezó y recordar un momento en el que no estuvo aquí. El dolor no tiene futuro más que sí mismo en nuevos periodos de dolor. Siento esto cuando pienso en ti. No logro volver a…
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Carne viva A pesar del calor de la luz ocre de la tarde pienso en montañas de muertos, cómo la tierra diligente se bebe la sangre. En los cajones se queda dislocado el silencio y se secan los rosales. Se otorgan livianas elegías, robadas por el viento, y las gargantas arden. Bebe toda…
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Abril Contigo llevo dentro tanta muerte. LUNA MIGUEL April is the cruellest month, breeding Lilacs out of the dead land. T. S. ELIOT Comenzó un húmedo día de abril, una masa rosa crecía en mi cuerpo. Seis semanas, según un análisis de sangre. En la pantalla, un parpadeo; el ginecólogo dijo que había algo extraño. La pequeña masa rosa seguía creciendo, igual…
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I ¿Qué encierro, cuando encierro mis sentimientos y me siento un pedazo de papel en blanco? Desfiguro mi rostro frente a la mancha del espejo que me mira dormir. Dicen que es de mala suerte aprender a observar esa clase de figuras que arrinconan la mirada, haciéndola sentir a oscuras desde un incierto provenir. Que…
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Escribir es esperarte. Mireia Calafell I Ahora la puerta es azul. Hace dos años, la primera vez que la crucé, era gris. Esta vez ya no pude pasar —no está él para abrirme—. Reconocí que era la puerta por lo resquebrajado del piso. Hace dos años seguía igual; imagino que cambiar el suelo de un…
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A E.E. Cummings. Seducido ya (por la idea) por historias. No recuerdas ni tu nombre (que brilla en lo abisal) Te arrojas, sin que la lluvia llegue (en lo umbrío) en lo cálido. Sin un Dios que te abra el mar esperas (no esperas nada) recostado en peces y sirenas (agonizante) Y gritas otra vez…
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Página Salmón 