1
Esta bendita emoción de sentirse perdido,
de caminar entre los callejones
inmerso en un laberinto
en busca de una fuente,
aún cuando le temo.
Imagina que en el más perfecto
silencio se escucha
cómo se derrama el agua:
dibuja un estruendo perfecto.
Ahí donde brota
el líquido
murió una vez el cristo.
No importa si fue allí
o en otro lado,
la fuente fue testigo.
Yo la escucho mientras camino
y sobre las piedras mis rodillas
se doblan,
se inclinan temiendo
a lo sagrado,
al misterio de la luz que se apaga
como una infancia perdida.
Yo enseño a niños
pero no les digo mucho,
no quiero molestarlos
con mis loqueras y visiones.
2
Camino y trazo
un mapa que no existe.
no me importa
mientras estalle en mí
ese oculto sentido
de la historia,
ese lenguaje de casas
tan viejas como algunos
árboles;
la belleza de ver eso
que no se puede poseer
y que durará
más que yo.
El sentido
del tiempo camina conmigo,
me dijo sigue un ave
y le creí.
Pero las aves son muchas
y el tiempo es poco,
mis ojos se pierden
entre tanto mundo.
Los pájaros suelen quedarse
hasta el final
cuando pasa un auto,
como si lo retaran
a cometer un crimen
o fatalidad;
parece que no les importa
nada, ni ellos mismos,
tan sólo desaparecer
o estallar
en la culpa de un conductor
cualquiera.
poesía, deriva, maestro, misterio
Imagen tomada de soogiagomez vía Pinterest.
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