Hasta pronto, restauración. Diatriba sobre la escritura impersonal | Por Andrea Ortiz Morales

Durante la exposición-performance de mis amigas restauradoras en el Museo Universitario del Chopo, otra amiga no restauradora me preguntó si no extrañaba eso. “¿Qué? ¿Restaurar? Para nada”. Muy segura de mí, cuando, de hecho, ya había tecleado un “hasta pronto” en el título de este ensayo siendo apenas una página en blanco. Al mismo tiempo,…

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Viajar como acto de rebeldía: escritura, frontera y transformación | Por Johnny Parker

Viajar, en su sentido más profundo, no es simplemente desplazarse de un punto a otro, sino confrontar los límites que definen quiénes somos. Es un acto de rebeldía frente al orden del mundo, una ruptura con la comodidad de lo conocido, un gesto que desestabiliza la identidad. De la misma manera, escribir implica abrir una…

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Apuntes de corografía | Por Alexis Aparicio

1. En la medida en que la literatura verbaliza la experiencia, el viaje —actividad transformadora por excelencia— siempre ha sido uno de sus temas más solicitados. La épica más lejana en el tiempo tiene algo que decirnos: Gilgamesh, tras asimilar el irremediable destino de los hombres a través de su compañero Enkidu, decide emprender un…

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Otros espacios: lecciones olvidadas de los gabinetes de lectura | Por Jonathan Rosas

Si hoy en día pensamos en espacios destinados a la lectura, consulta o venta de libros, periódicos o revistas, podríamos identificar, si acaso, cuatro o cinco cuyo propósito está relacionado con alguna de estas prácticas. En primer lugar, tendríamos a las bibliotecas, seguidas de las librerías, las instituciones educativas y, pensando en la amplitud del…

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Acerca de tener cuatro años y soñar con leer todos los libros del mundo (o una carta de amor a mis abuelos) | Por Ara Mendoza

A inicios de siglo, mi abuelo decidió abrir una biblioteca comunitaria justo enfrente de su hogar, en Nezahualcóyotl. Ir a casa de los abuelos se convirtió, de pronto, en ir a la biblioteca, pasar horas entre libros y, además, pasar tiempo con mi abuelo. Para mi yo de ese entonces, de cuatro años, no existía…

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