Carne viva A pesar del calor de la luz ocre de la tarde pienso en montañas de muertos, cómo la tierra diligente se bebe la sangre.   En los cajones se queda dislocado el silencio y se secan los rosales. Se otorgan livianas elegías, robadas por el viento, y las gargantas arden.   Bebe toda…