A E.E. Cummings. Seducido ya (por la idea) por historias. No recuerdas ni tu nombre (que brilla en lo abisal) Te arrojas, sin que la lluvia llegue (en lo umbrío) en lo cálido. Sin un Dios que te abra el mar esperas (no esperas nada) recostado en peces y sirenas (agonizante) Y gritas otra vez…