Marianela Santoveña es egresada de la Facultad de Filosofía y Letras de la UNAM. En distintos foros y seminarios ha tenido la oportunidad de estudiar y trabajar sobre las relaciones entre estética y política, y sobre la alteridad como punto de arranque de la ética y la política. Desde hace más de quince años es…
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Para Rafael, mis padres, tíos, amigos y compañeros que con sus partidas supe que la muerte no es el final. Enmudezco cuando alguien cercano muere. Mis voces artísticas callan de forma selectiva y el duelo inicia. A veces me recupero, a veces el luto dura mi vida. La primera vez fue en mi adolescencia. Estudiaba…
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El día en que morí pasé la noche enumerando diminutos puntos cafés en un techo blanco. Cuando perdía la cuenta volvía a empezar. Fue la distracción que creé para no ceder a un interrogatorio elaborado por mi mente que buscaba frenética una explicación, algo que justificara por qué mi cuerpo ocupaba una camilla de hospital.…
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La palabra mundo también significa infancia Jorge Orlando Correa I. Mi trabajo es un hoyo negro ávido de sufrimiento cuya arma más poderosa es la necesidad y mi hambre Caer en su trampa es fácil uno empieza faltando a la cena de navidad y termina por hacer las paces con la sanguijuela que crece…
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Cuando era chica escuché historias de todo tipo acerca de aquella señora. En aquel entonces vivía con mi mamá y mi papá en un pequeño pueblo cerca del Golfo de México y ahí era muy común escuchar todo tipo de historias sobrenaturales, que yo siempre califiqué de mero entretenimiento. La figura misteriosa de esa mujer…
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Carne viva A pesar del calor de la luz ocre de la tarde pienso en montañas de muertos, cómo la tierra diligente se bebe la sangre. En los cajones se queda dislocado el silencio y se secan los rosales. Se otorgan livianas elegías, robadas por el viento, y las gargantas arden. Bebe toda…
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I ¿Qué encierro, cuando encierro mis sentimientos y me siento un pedazo de papel en blanco? Desfiguro mi rostro frente a la mancha del espejo que me mira dormir. Dicen que es de mala suerte aprender a observar esa clase de figuras que arrinconan la mirada, haciéndola sentir a oscuras desde un incierto provenir. Que…
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Escribir es esperarte. Mireia Calafell I Ahora la puerta es azul. Hace dos años, la primera vez que la crucé, era gris. Esta vez ya no pude pasar —no está él para abrirme—. Reconocí que era la puerta por lo resquebrajado del piso. Hace dos años seguía igual; imagino que cambiar el suelo de un…
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No sé a quién, pero a veces siento que le debo textos. A «El Gran Otro», al lenguaje, diría Žižek. No me importa empezar con una alusión pretenciosa a un señor nervioso que tiene un póster de Stalin en la sala de su casa. A la vez esto refuerza la idea de que uno le…
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La pregunta Muerto mi hermanono soy más que un címbalo resonante. Muerto mi hermano ¿quién soy yosi mi pasado es un puzle ahora incompletoy nosotros almas que se inclinantratando de ocultar una socavón? Si el sueño no se conciliaes porque allí hay más vida que en la viday los muertos nos piden másde lo que…
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Página Salmón 