Cuando miro llegar a esos chamacos, con los ojos llenos de miedo, me acuerdo de mí y de mi padre. Así me imagino que llegué yo. Mi padre fue de esos… de esos que se tragó la panza del diablo. A veces, cuando llego lleno de hollín a mi casa, me acuerdo de él. Por…
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Azar sangraste en ese pañuelo que te veo a vecessangraste y ojalá ya no sangrespero la mancha se gira,me sonríe con maliciasabe de latas de spray a su nombreen una ciudad muy suyade la cual soy extraña no sé de sus paredesni de sus santos ni de sus héroessantificado sea el anagrama de su nombredonde…
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MÁS PEQUEÑA QUE LA LLUVIA (reelaboración libre de “Nadie, ni siquiera la lluvia”, de E. E. Cummings) Lejos, en el placer, lejos en un lugar al que nunca he ido el silencio vive dentro de ti como un gesto de cristal que me envuelve con demasiada cercanía Tus ojos me empequeñecerán con una sola mirada…
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Rebeca realizaba los saludos al sol a medianoche y el savasana a la hora muerta, mejor conocida como las tres de la mañana. Quizás porque instruía a los espíritus en los milenarios beneficios del yoga. No era locura ni la vida oculta de una sacerdotisa yogui pregonando en la oscuridad. Simplemente, Rebeca era una instructora…
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Desayuno Antes de que el día,rápido y doliente,abra las puertas del mundo,llena la mesa este instantecon su prisa tibia y gusto culposo.Rebosa pudiente la dulzuraque se quiebra en las manos,y el terciopelo de la fruta colmasus decires en mi boca.Apenas me resisto a las harinascuando ya unto mi pan con mermelada.Y no diré que remojo…
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Durante un tiempo estuve buscando una película que no existe, y es extraño por la forma en que funciona mi memoria. Pese a que muchos no recuerdan su primera infancia, yo sí. Recuerdo cuando apenas gateaba y cuando comencé a caminar. También, cómo mi abuela me pasaba un chal por debajo de los sobacos y…
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El llanto de la mujer se aleja de mí, mientras el dolor de mi oído derecho no cesa. A ambos, sin ser iguales, nos hermana la enfermedad y estas paredes lo saben. Su aire y las lámparas viejas que por tantísimos años han iluminado a otros como nosotros también lo saben. El tiempo en este…
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El regreso a la caverna I Sobre una playa la luz me lame, me ciega. Calculo dónde encajar las uñasy las hundo en mi carne pegada al hueso. Cruzo el umbral del dolor de altas alturas,toco las marcas, sus formas,los surcos que me guían por un paseo dactilar. Mientras incrementa la violencia de las aguas,me doy cuenta de que no…
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“No íbamos a ser inmunes a la gravedad toda la vida” dice Cristina Rivera Garza en Terrestre, un texto que contagia la emoción de narrar el viaje. La palabra terrestre se deriva —a maniobras— de aterrizar, que es un verbo mundano y peligroso. Bajar en tierra. Volver a ella, aunque sea sin querer queriendo, como…
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Sobre el plástico de la mesa del comedor, un pedazo de hule mal cortado y amarillento tan grueso para proteger el mantel de flores abiertas junto a capullos apretados, eternamente abrazados a sí mismos, se posan tres tazas. En los pétalos abiertos hay dos bebidas ya sin humo. Es como si con ese elemento, danzante…
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