1. Hay vidas que son apropiadas por la excepción de la regla (cuando la corrupción nos expone a la violencia o a un desastre ecológico, por ejemplo), pero ¿cuál de todas las reglas, entre todas las regulaciones “democráticas”, no se permiten licencias discursivas (y cínicas), si hasta para declarar porcentajes (índices) ni nos miran más…
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Alberto ve por la ventanilla y se emociona cuando los primeros atisbos de luz se filtran directamente hacia su rostro. Animado, se gira para mirar al Otro, quien está de cuclillas y recuesta su espalda contra la puerta. —¿Qué hay para comer hoy? —le pregunta Alberto. —Lo de siempre, aunque no hay mucho. Alberto azota sus…
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Esto era el aire Hay tantas cosas por hacercon ese hombre que se muereesas flores que se marchitan1 En el guión de Di_sno estáir al bosquey encontrar perlassolosemillas de papely la muerte de un amigoporque lo que no cubre el polvolo destruye el vientojunto al río Mekongque se extiende entre el verdemientraslos turistas de siempre tendrán…
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Crecen sin tregua las burbujas alrededor de mis manos. Qué impresionante es el tiempo que avanza en el cotidiano pero que, en las palabras, en el bucle que se expande entre un tú y un yo, permanece intacto, esperando con confianza y paciencia. Alguna vez leí por ahí que ser adulto es tener siempre algo…
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Para Chela Duermo y sueño: me sueño dormido y soñando que duermo. Sueño con mi propio dormir. Sueño que sueño que duermo y, dormido, sueño conmigo durmiendo y soñando que duermo. Y recorriendo ese tren infinito de espejos reflejándose en espejos que es mi sueño, duermo por siglos y milenios que para mí son como…
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I. ayer fui testigo de la muerte en escena de artaudy del zapato que colgaba al bordede la cama ¿o debería decir:fui testigode la muertede un desdoblamiento? te hubiera encantado el muñeco de maderacolonia…
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Capitalismo onírico Alguien le sacude las ramas a mi árbol de sueñopero ninguna fruta caeninguna que pueda ser vista. Alguien tala a puño firme el tronco de mi sueño.Se borra cada mirada que mis manos acariciaronel rastro de mis pasos desaparece. Alguien riega con sal la tierradonde crecieron las raíces de mis sueñosy mueren por…
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En mi familia, la sobremesa no es para los chismes vanos o la monotonía, sino para la guerra. Después de recoger los platos y limpiar la mesa del comedor, el mantel de flores se convierte en un campo de batalla. El centro ya no lo ocupa el centro de mesa, sino un pequeño montículo de…
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En estas circunstancias, escribir es la cosa más inútil del mundo. María Fernanda Ampuero Las manzanas arriba del refri me atormentan. Las nuevas y las viejas. Las relucientes y las opacas. Las firmes y las blandas. Pateo. Aún en la oscuridad sé que están ahí; todas juntas, esperando. Al igual que ese frasquito casi lleno…
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Franco Garza Benítez, nieto de aquel Benítez que escribió El rey viejo y La ruta de Hernán Cortés, terminó de servir el café de prensa francesa en la taza de su amigo Tomasito Segovia, justo en el momento en que iba a brindarle su pormenorizada explicación. Tomasito llevaba ya dos horas metido en el departamento…
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