Anoche me topé con él en una esquina del barrio de los negocios y oficinas. Cabizbajo, estaba sentado en una jardinera. Era de una negrura exquisita y de sus ojos escurrían enormes y oscuras lágrimas que reflejaban las luces nocturnas. La mayoría de las personas pasaban y, tras contemplarlo brevemente, aceleraban el paso en mutismo…
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Disforia Es cierto que soy un paciente de aflicción. ¿Y? Casi todo lo que hacen los muertos es difícil de sobrellevar. En cuanto al género, no puedo explicarlo más que un poema: ahí hubo un instinto, lo seguí. Una canción. Una campana. Miré rastros de venado en la nieve. Pequeños corazones divididos me llaman a…
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Las escritoras latinoamericanas contemporáneas están explorando las obscuridades del núcleo familiar y las perversidades que pueden hallarse en lo doméstico.[1] Paulina Flores, escritora chilena, publica la colección de cuentos Qué vergüenza en 2015 y demuestra cómo la desnudez del lenguaje y las provocativas anécdotas en las que “no sucede nada” permiten develar violencias latentes que…
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Hans Ruldolf Picard comenta que en la primera mitad del siglo XIX se publicaron diarios de viajeros y personajes famosos con el fin de que fueran leídos y así, una vez que el lector se adaptó a leer obras “íntimas”, se transformó la escritura del diario con la intención de que fuera publicado (117). Viaje…
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Es mentira que uno, aunque esté despierto y camine y hable, vea las cosas, es mentira la certidumbre del recuerdo constante. El jinete polaco, Antonio Muñoz Molina. El ombligo es nuestra primera cicatriz, dice la instancia narrativa de Chilean Electric (2015) es “la huella de un tiempo que no podemos recordar aunque lo intentemos” (26).…
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León, Guanajuato, 14 de febrero de 2021 ¿En qué transoceánica capilla se celebran las bodas en que prendes, al fin eternamente y por los siglos de los siglos, el claroscuro azahar, pospuesto en vida, al vestido (mitad nupcial, mitad de luto) de Fuensanta querida? ¿De quién serán los dedos ágiles y costureros que hacen llorar…
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Fotografía de Manuel Alejandro Elegí El Diario de Ana Frank entre los (pocos) libros que ofrecía la biblioteca de mi primaria por la simple razón de que yo también me llamo Ana. Ya al comenzar a leerlo, la idea de que una familia librara los terrores de los campos de concentración escondiéndose detrás de un…
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Acabo de descubrir algo muy extraño, los gatos no comen papel, ya intenté veinte veces. — ¡Michi, Michi! Se lo acerqué al hocico, me tomé el trabajo de picarlo, romper pedacito por pedacito, ¿saben cuánto me costó? Al principio pensé que el papel de revistas era duro y como ya está viejito, las muelas no…
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Para mi tía Güera. Como el vacío, si se concentra, si la nada se suma, si se recoge en sí misma y se vuelve capaz de devorar los cuerpos, las sombras de los cuerpos, las voces de los cuerpos ⸺humanos y celestes⸺ y la luz del sol, de las estrellas. Así un hueco palpita devorándolo…
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–Carlos, ¿viste el guante? –No, Vinicio. –No lo encuentro, Carlos. Ayúdame a buscarlo. Ah, terrible noticia para Vinicio. Perdió el guante donde puso su futuro; rocío que no venía del cielo, sino del espíritu que en algún momento escapó por su cuerpecito, cuando la adrenalina de una atrapada estuvo ahí, haciendo chispas y el dolor…
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