Existir en claroscuro (tríptico) | Por Eduardo Paredes Ocampo

I. Ocaso The Sun Machine is coming down,and we’re gonna have a partyDavid Bowie, «Memory of a Free Festival» Vi a la noche agazapándosecomo un animal asustadoy a las madres tratando de sacarla de los rinconescon escobasy ofreciéndole galletas. El reflejo de cada cosase preparapara su inmersiónen el ocaso perene. Inalcanzable se haráel sueñopara quienes…

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Los astronautas | Por Víctor Parra Avellaneda

Qué maravilloso sería ahora despertar una mañana con la temperatura rozando el cero y un viento invernal anunciando el retorno del viejo mundo. Las torres del olvido, George Turner Para Sara Carolina se desplaza dando unos cuantos saltos a través de la habitación. Parece que vuela.  Ella ve por la ventana a todos sus amigos flotando por todo lo…

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La Invención del “Hombre”: una glosa posthumanista a La invención de América | Por Rodrigo Ruiz Spitalier

El clásico estudio de O’Gorman todavía sostiene que hay una versión correcta de América […] [sin embargo] ha limpiado el terreno para examinar las reconstrucciones y reinterpretaciones del “descubrimiento” ya no a la luz de una versión correcta, sino de acuerdo con los sistemas de representación prevalentes en los momentos históricos específicos. También ha provisto…

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En el principio era el verso | Por Ángel Alexandro Porras Ortega

Juan se equivocaba: en el principio era el verso. Su yerro construyó una insulsa celebración del verbo como principio rector de la sintaxis. Hacia allá se encaminaron los latinos y sus construcciones entreveradas; hacia allá también fueron los periodistas con sus encabezados impactantes. El verbo se constituyó en el poder supremo de movilidad; en la…

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Con los ojos abiertos | Por Alejandra Tello Vidal

La noche anterior llegaste del trabajo con escalofríos en todo el cuerpo. Pensaste en alguna infección, tal vez del estómago, por el sabor de tu boca y las náuseas; tal vez del hígado o la garganta. Tampoco reflexionaste demasiado. Hacía años no sabías lo que era estar bien. No tenía sentido seguirse preguntando.  Y aunque…

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Ejotes urbanos | Por Cliff Olin

Cultivar ejotes donde tierra escasea y prevalece melancólico concreto y pasto sintético.Pero aun en tan estéril patio,un parche de suelo,solo barro molido,textura de arena, apenas sobrevive la modernidad:cual masa sin levadura, retando sueños verdescon su polvo yermo y cabida limitada… Pero hojas con el viento aterrizan,fertilizando semillas mentales,inspirando bodas de hojuelas con tierra: fértil mixtura engendra vida,y planta…

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Nocturno en rojo | Por Luis Torres

Nocturno en rojoEn una noche quejumbrosa y ausente de sombrastodo pasa tan calladocomo el golpe certero a la mitad del pueblo.Todo pasa,como el frío de la muerteacuchillando el aliento.Todo pasa calladocomo una brigada de futuro detrás de los árboles,pujando consignas,aclarando su pecho y su gargantacon el calor de su sangre,liberando la voz de un gritoque…

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Crónicas evanescentes | Por Liliana Hernández Almazán

Parpadeo unos segundos como para quitarme la asombrosa realidad que se escurre por el cristalino. La belleza absoluta; aquella que es inaprensible por su pesada existencia, aquella que solo se alcanza en medio del latido, a la mitad del grito, esa belleza no nos pertenece. Los días y toda esa gente; particularmente ellos, habían sido…

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Flor de octubre | Por Maricruz Huerta

Tzompantli somos: solazados danzantes en Templo MexicaTenochtitlan, cenzontles empapados en púrpuraTlahcuilos húmedos en tintura verde quetzal Fuimos: aire tibio y arcano, lluvia fría y secaSomos guirnalda de craneales dulces y huesudos panes Yo, flor de octubre: fuego dorado, guinda, rojo escarlata,Cempoal, Cempohualxóchitl, cempasúchitl Piedra del Sol: naciente verano, transmuta tus apócrifos coloresdesnuda de una vez…

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