Taylor Swift se presentó en el Tribeca Film Festival 2022 para hablar de su cortometraje All Too Well: The Short Film (2021), en el que tiene créditos como directora y escritora, además de ser la compositora de la banda sonora que enmarca la narración en pantalla, que lleva por título “All Too Well (10 Minutes…
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(…) che adoro la luce soltanto se è senza speranza.Pier Paolo Pasollini (Relación de aspecto: 1.78:1). Le parece que recién lo ve. Ha estado apoyada con las manos sobre el mostrador viendo pasar a la gente, perezosamente feliz de no tener que dirigirles la palabra. (Transfoco). Del cristal de la ventana que está observando la…
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Es la mutilación más pequeña de todas. Paso las manos por mi cabello y obtengo un nudo de pelo. Extiendo los dedos, el viento vacía la palma de mi mano y el nudo, como arbusto seco del desierto, viaja lejos de mí. No temo: es como soltar el brazo de un ser amado o como…
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Quemado a rayos sigo siendo árbol,a los ángeles y santos ahuyentocon mi perfume de cedro mojado. Recubren mi cortezaserpientes, arañas,gotas de fuego y manchas de tierra. Persisten en mis ramasflores rojas, rasgaduras de infierno,espinas violáceas.Sobre mis hojas la luna reposa,los cuervos descansan.El silencio me grita cuando el viento llora;la soledad tritura mis raíces,pero el agua…
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Pasos pequeños para no caer pronto, se aproximan a una decadencia más,las tardes son pesadas, quedan unas cuantas salidas, para huir es temprano, la carne sentiráel cólera atravesándole, no es la mejor manera, pero resulta ser la que les queda a la mano, pocas arrugas, pocas dichas, aprende a sanar, aprende a vivir, entelequias, galimatías…
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“Me hiede el fundillo más que el hocico”, fue lo primero que dijo la vulgar de mi madre al ex mala suerte de papá cuando le ofreció unos Trident de menta a la salida de aquel bautizo de su socio y recién compadre farmacéutico. Desde ese día hasta hoy, han pasado tres años y yo…
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Capilla 1 ¿Quién fue esa mujer?¿Cómo le gustaba que la llamaran?¿Qué pensabacuando estaba sola?¿Alguna vez pidió lo que quiso?¿Se lo dieron?¿Por qué no hay másde ella?¿Dónde pusieron sus plantas, sus macetas,sus pájaros sin jaula?¿Quién se quedó con su ropa, sus cremas y sábanas?¿Qué erarealmente suyo?¿A dónde se fue su tono de voz,su rostro irrepetible?¿Cuántas lluvias…
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Decía que la oía por las noches merodeando entre los papeles que guardaba en su arcón. Cada mañana durante el desayuno se quejaba de ella. “Esa Maldita Cucaracha”, le decía. Suena como si siempre hubiera sido igual. No lo fue. Las primeras veces dijo: “Hay una cucaracha en mi cuarto, anoche la escuché”; siempre como…
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Una madrugada, el poeta decidió tirar a la basura todo lo que había escrito en los últimos tres meses y se fue a la cama aliviado. Muy temprano al otro día (era otro día: era la renovación del tedio), la campana de la basura lo arrancó de un tranquilo arrullo fúnebre: con mucho esfuerzo se…
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