Si la marca está en mis manos o en soplo inexorable, no sé, crece una fisura, ensancha la embocadura de lo sublime. Es un leviatán que surge en la rendija de la vida; serpiente tortuosa que profetiza angustia, rompe su anzuelo con la lengua, exhala miedo que recorre músculos contraídos de pavor. Hace temblar el…
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Fotografía por Gerardo Alquicira Cuando tenía doce años me encontré un gato muerto que estaba entre dos arbustos, justo al lado de un circuito de grava. Tenía los ojos abiertos y amarillos, la boca mostraba unos colmillos blanquísimos y las patas delanteras estaban estiradas. Me sentía muy agitado, era una mañana muy calurosa y con…
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Cuando se extendió la noticia de que existían personas a las cuales les crecen flores en el pecho quise ser parte de ella. Una vez oí que solo somos parte de la historia si pertenecemos, así que dormí tres días con sus noches tirada en el suelo, con el pecho desnudo sobre la tierra húmeda…
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En esta casa hay cuartos vacíos. Uno por cada persona que se fue. . Aquí las paredes hablan. …………….Susurran nombres – propios y comunes – los enlistan. …………….Cuentan los cuentos que la madre le leía a la hija …………….moderan disputas familiares …………….atienden soliloquios …………….recuerdan los murmullos que se escapan de la boca entre sueños …………….y…
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¿Quién les dirá a los dioses las carencias de nuestras horas y labores? ¿Quién les dirá que hemos agotado la carne envuelta en grasa y el vino de las libaciones? Ya no queda madera ni la pira ni el humo, sólo la ebullición de los océanos y un espacio de tierra que cavar. *** En…
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Ernesto se masturbaba en su cuarto. Nada extremo o preocupante para la moral, de hecho, ni era material pornográfico, era una película italiana de los setenta llamada La Alta Vita con la actriz Carmella Roberto interpretando a Francesca, la joven vivaz, y con la participación especial de Alonso Greco como el guardián de la vereda.…
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One gesture of the heart or head Is gathered and split Into the winding dark Like the dust of the dead The side of the truth, Dylan Thomas El viejo Esteban era uno de esos ancianos encorvados pero energéticos, a sus ochenta años todavía recorría las calles empedradas de los pueblos de la comarca, y…
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Recuerdo muy bien cuando lo traje: una bolita de pelo polvoso y gris. Lo encontré en la esquina del parque, en una cajita de cartón. Me acerqué a él porque oí unos maullidos suaves, desesperanzados, del animal que intuye que nadie lo oirá, pero yo sí lo oí. Me acerqué porque empezaban a caer unas…
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Al pueblo de Cotundo, que dista de Quito 173 kilómetros, se llega por un camino asfaltado, ribeteado de arcilla roja. La gente transita descalza por las aceras mojadas. Los niños salen de la escuela y corretean bajo el aguacero tibio, las camisetas se vuelven transparentes, sus cabellos gotean, no les interesa nada más que salpicar en los charcos amarillos.…
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I Sabishii. No recordaba más. Podía pronunciar las palabras, recordar los sonidos, pero no sabía lo que querían decir. Sobre un escritorio minúsculo había quedado el libro de japonés de la NBK. Uno de esos que enseñan qué decir en una fiesta y cómo contarle a un amigo lo que hay en la ciudad. “Migi…
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